Lentius

Giovanni Bianchi

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Lentius, profundius, suavius

era il mantra di Alexander Langer,

il più grande tra gli ecologisti

e non soltanto

capitolo primo

Come inquilini del Natale.

Accendono una cometa elettrica

sul balcone

e poi vanno a sciare.

S’è scucito il mondo,

piano piano, la città,

né bella né brutta,

accogliente un tempo,

tutti reduci adesso

non si sa da che,

come i Magi

e come Nabore e Felice.

Anche i pugliesi

sono arrivati sui barconi,

con i cartoni,

con la banda musicale,

rude razza cristiana

d’Acquaviva delle Fonti.

Imparati in fretta,

come a teatro.

(Parini già allora lamentava

chi per lucro vile fa la vita.)

Troppe le radici

e tu scuoteresti la testa

testarda

anche dopo essertene andata via.

Ma Milano non è più quella.

Tacchi alti nel cortile.

Gershwin, sesso gratis:

vento della libera passione.

Libertà libera tutti,

finita la guerra

non si sa come.

Uno scoppio nell’esistere

un’emorragia dell’anima.

“Vien voglia

di metter su famiglia”.

Ovvero il gran mistero

a telefono spento.

Una fermata senza autobus.

“Un cruciverba,

come le gambe delle donne”.

E Milano è già Parigi

perché fu già New York,

città-miracolo

a modo suo

per poliglotti di cortile,

lingua madre

comunque il meneghino.

Viene la sera in scatola

quando vien la sera,

se ce la fa adesso,

fra tanto ottuso neon.

E Milano si mastica

con le sue milaneserie…

Milano non sa di galleggiare.

Si perde a smemoria

e dismisura.

Non c’è limite

a una lacrima sul viso…

(“Tu dove la vorresti?

Magari sul sedere”?)

C’è il Frattempo.

C’è la Banca.

Si rifiuta di cantare.

“È morto in casa”.

Giorni cattivi

messi sul patibolo

fuori dall’ascensore.

Poeti che vorrebbero

consolare il mondo…

(Ma manca sempre

la macchina fotografica

in occasioni simili.)

“Un curriculum di merda”.

“Un collo Modigliani”.

(E un lato B

davvero pontificale.)

Un cane mignon

con voce baritonale.

Solo in due

per l’ultimo metrò.

Come vanno via le bollicine.

“Lei nasconda la data

di nascita in ogni modo”.

(Non c’è il rischio del platonico.)

Milanomia,

sempre troppo di fretta,

come cenere di sigaretta.

E la sera è sempre stracca.

E tu, cara Milano,

anche tu vai dove non vuoi.

Può il grande pittore rassegnarsi

ai tubetti del vicin negozio?

O non dovrà trovare il colore

inedito

sognato in sogno

o almeno in dormiveglia?

Come il gambero

mi approssimo

all’orizzonte.

Ma non mi trattenete.

(“Sotto il Sahara

un oceano di fiori”…)

E come un vecchio leone

fattosi cieco

cerco la sorgente.

Distratto da Dio

per opera del mondo

e distratto dal mondo

per opera di Dio.

Chirurgo delle mie parole,

simil-Paneroni dell’esistere

in confusione concentrazionaria

(una spiegazione mai raccolta)

tra segreti cupi e profondi

con la ruvida millenaria

astuzia

del figlio della plebe.

Scrivendo sui muri

una giocosa propaganda

per quelli che frequentano

un corso serale con fatica.

(Un’ode al ciclostile.)

M’incanta

il singolo dettaglio

e l’istante che blocca

un vivere lungo

rendendolo eterno,

senza inganno.

Il colore divaga

e poi descrive.

Il bianco e nero

evoca,

ossia t’inchioda.

Superstite editore

è chi stampa libri

che non si venderanno.

Gli altri?

“Cioccolatini e salamelle”…

Perché indagare lo spazio?

Cessa il tuo turismo

in scatola.

Affoga

nel tempo che corre

e scorre.

Anche i paesaggi

sono oramai sintetici

e lo spirito del tempo

in una bottiglia di spumante

a Capodanno.

Ma sa di tappo.

Avanti! Avanti!

vi attendeva da secoli

questo vuoto spinto…

dalle Idi di marzo

dalle crociate di Goffredo

dalle generazioni inventate

in pubblicità

e consumo di spinelli…

Avanti! Avanti!

con il Letta in mibemolle

e il Renzi sempre in diesis.

Avanti! Avanti!

questo vuoto inarrestabile

succhia

(e risucchia)

e bacia

commuove

prega!

e frega!

Il vuoto tutto pieno

tutto stipato il vuoto:

di questo orrendo vuoto.

Tu invece, Sara,

lascia vuoto il vuoto:

cullalo con il flauto

che non trovasti il tempo

di suonare.

E tu smetti, babbo,

di cercare una città

per vivere da vecchio.

(Quando uno

è sprovvisto di concetti

vede novità dappertutto.)

Sempre fermi alla Storia,

elementare

in un’epoca di analfabetismo

di ritorno.

Ma Cappuccetto Rosso

è tornata nel bosco

e il filo prima o poi

lo ritroviamo.

Arrivano col trolley

per la chemio.

Pit stop,

o il viaggio senza fine.

Poveri, con al guinzaglio

i cani dei ricchi.

Poveri, come chi

ha affittato all’hospice

un grazioso appartamentino.

Come il cane addestrato

della pet therapy

giro i corridoi

e contribuisco.

capitolo secondo

È tutta calva

questa rapacità

di nuovi gabbiani

intorno alla quercia del Tasso

sempre attorta e incatenata.

Anche a Roma piove.

E piove piove

(sul mio dentista).

Ogni mattina l’autoritratto

nel docile telefonino.

Ogni mattina, Sara.

E se l’endecasillabo aiuta

il pensiero irrompe nella lingua.

Bella,

tra tutti i volti lombardamente

anonimi nell’antico cimitero.

Bella e stupita,

non riuscendo a credere la Nera

Morte già a portata di te stessa.

Ricordi Spinella?

Critico mite, ostinato fumatore

riconoscibile alle dita gialle,

diceva: Bastano al poeta

un pallottoliere e il vocabolario…

Riponi cautamente e adagio

l’ottimismo;

conservalo per cena,

al tempo del bicchiere rovesciato.

Poeta è chi fa con le parole

tutto quel che vuole:

perfino i dinosauri,

eden e serpenti,

e Dio…

Tutto nell’arca che,

vista da vicino,

è un barchino notturno

di pescatori ubriachi che cantano

Gaber e Jannacci,

bastardo genio,

scherzano e pattinano a rotelle

per le periferie estreme

di Brugherio,

metafisiche oramai per stramberie

di architetti metropolitani…

(C’è tanta storia

in questo scialo

di endecasillabi.)

Una bellezza contenuta

a stento…

sguaiata e notarile.

Viaggia anche in frecciarossa

la Signora in Nero.

Sembra Ottocento.

Fulminea all’occorrenza

e senza trucco.

Un treno che si arresta

in piena campagna.

(Non sento suonare le ore.)

La notte è sempre fonda

anche quando non è notte.

Don Antonio si è presentato

col colbacco.

“Non torno a San Donà

di Piave”.

Perfino Roma è meglio.

La Signora in Nero è entrata.

Pareva una caposala,

elegantissima e professionale.

Ha invitato Sara

senza perentorietà a seguirla.

Sara non ha fatto una piega.

Le ho viste allontanarsi

nel corridoio discutendo

animatamente,

come colleghe.

Poi, mentre il gallo canta,

Sara si ferma all’improvviso

e noto che è a piedi scalzi.

Sulle spalle il cachemire

azzurro

che le portai da Londra.

Camminiamo insieme

per luoghi già tutti visti,

non pochi sestesi.

“Ma io mi sento milanese”.

È la volta del Zirmerhof,

prima di Cavalese.

Un cocuzzolo sul mondo

spalancato.

Una natura dispendiosa,

come il soggiorno.

Un figlio di De Sica.

Un vegliardo

che ha trasformato

il maso in business.

“Comincia qui il Südtirol”?

Sara è indispettita,

tempesta

il desk di telefonate.

Vuole cambiare camera

e visione.

Si alza prestissimo

la mattina,

dice per vedere i cervi.

Ma i fotogrammi

non legittimano

una morte.

Non legge: sta alla finestra

con l’indice sulle labbra.

Così il finale è come

un album

che non si sfoglia.

(Forse non è il finale.)

Proviamo a ripartire

dal funerale.

Nella chiesa tanta gente,

tutta per lei.

Un silenzio gelido

eppure partecipato.

Ho il coraggio

di salire all’altare

a dire a Dio che si è fatto

alto il rischio

di non fidarsi più di lui.

Come si fosse fatto

vecchio e magari etilista.

“Anche Dio non è più

il Dio di una volta”.

È coreana la voce soprano

dell’Ave Maria finale.

Per questo ho chiesto

di spegnere.

capitolo terzo

Come quando Alfredo

il dentista

mi ha descritto la sua lotta

con i due zingari che tentavano

di rapinare il figlio.

Uno agile e mingherlino,

e quindi scattante.

L’altro monumentale

e molto palestrato.

L’intervento di ben otto

carabinieri,

alcuni suoi clienti.

Ma questa morte

non è rumena.

Sara preferiva l’aereo

e il taxi.

“La metro non mi piace”.

Anche nonno Angelo

è venuto all’appuntamento.

Si vede che fu di pelo rosso,

con lentiggini,

razza brianteo-bavarese,

come talvolta t’imbatti

in Lombardia.

Si vede anche

che è fiero della nipote.

Parla italiano e non dialetto

il nonno.

Spiega cosa voleva dire

essere alla manutenzione

dei forni

della Falck Unione.

Nonno Angelo

ha uno strano modo

di organizzare la sintassi.

E’ milanese di Niguarda,

non sestese, neppure lui.

Impacciato di fronte

alla bellezza

luminosa della nipote,

mai vista prima.

Ha portato in dono

una tela di Fontana

e una di Bersano.

Per farlo

deve avere dilapidato

il patrimonio.

Questo significa

essere signori.

Ha la fierezza totale

degli operai

che difesero la fabbrica

dai tedeschi di Zimmermann,

rischio Mauthausen.

Stanotte mi hai chiesto

cos’è la vita.

“Un dadaismo tragico”.

Mi hai guardato divertita

e perplessa,

come spesso ti accade.

“Non chiedere di più”.

Lei che lassù in Valmalenco

è tutta azzurra,

come già in un altrove,

per il meccanismo

delle sorprese psicologiche.

Non so.

Ma proverei.

Inutile bussare alla porta

perché Lui è sempre

altrove,

non-si-sa-perché.

Dopo troppe assenze

devi imparare a perdonare

il nostro Dio

messia latitante

l’antico vecchio

di amnesie multiple.

Invertiti i ruoli

tra preda e cacciatore,

e questa vita

che sfugge come

acqua tra le dita

o sabbia,

e comunque sfugge

e se trovi porto

e attracco non sappiamo.

E tu maledetta

benedettissima chiesa

che arranchi

in un corpo a corpo

con la morte

che non demorde.

(Un Dio in pena

ma confuso.)

Forse vieni

a condividere i disastri

e ti aggiri intorno al buco

di Vermicino

come un menagramo

mentre ti imploriamo

di tornare onnipotente.

E alla fine

quando lievemente

è scivolata via

mi è parso di sentirti

singhiozzare.

Ha ragione David:

la morte ti fa male

e lascia ferite lunghe.

(Niente equivoci:

non stiamo facendo

il verso a niente.)

Ma tu vedi di non sbagliare

il tempo e il treno.

Come chiesetta

assediata dai cipressi

nella religione antica,

né in silenzio

né conversando:

rumina nuvole

e i torrenti chiacchierini

vanno via di lato

come bambini in allegria.

E quegli alberi

dal buon odore di cacca

che si specchiano

in largo Lamarmora

nella fontana

progettata dal giapponese.

Li guarda il passero stranito.

I mattoni del fascismo

le linee dritte e curve

e i frappé degli studenti

la scuolaguida

e il giardino degli Zornn

che trascina

uno shampoo di Wienna.

capitolo quarto

La villa della cresima in mezzo

alle filande già in disarmo

con le ciminiere

che non fumano

e le nuove scritte:

Bowling e Sala Giochi

Autocogliati

Südtirol Bank

Errebicasa Outlet

con tutte a posto

le maiuscole

per le insegne

che non dicono niente.

Il Papa allora

ha letto l’invettiva

poi la preghiera sulla bara

litigando col suo Dio.

E’ morto di crepacuore

dopo pochi mesi inaugurando

l’agonia della Repubblica.

Quante Italie!

Se n’è perso il conto.

Borletti punti perfetti.

Ma Singer cuce meglio.

Come fossimo ancora ricchi.

Le formiche indaffaratissime

sui sassolini bianchi

della tomba

cercano un itinerario

collettivamente.

Hanno gli insetti

una lucida caparbietà

che li obbliga oltre il narcisismo.

E camminano nel sole

come fosse concesso ai piedi piccoli

di trovare l’itinerario

e la sortita.

Non c’era pace nella chiesetta.

Non c’è tumulto sulla via

se il cuore governa l’ora

che s’affretta al tramonto.

Questi monti hanno dimenticato

d’essere bresciani o bergamaschi

e sotto queste piogge

si sentono turisti fuorimano.

L’estate va via piovendo

pur senz’essere venuta,

con una musica umidiccia

eppur garbata.

Troppe gambe, solo occhi

queste ragazze alla serata jazz.

Un coperchio di cobalto

sopra un garrulo bi-bop

incredibilmente melodico.

(Zitte ancora le cicale.)

Raccolte le scure lamiere

la vecchia Alfa riposa esausta

nel cortile antico.

Sembra una citazione giornalistica

o l’orinatoio di Duchamp,

a scelta per gli appunti.

Era sera. (9 novembre)

Ero in Svizzera.

Ero al televisore.

La libertà

è naturalmente incerta.

Il muro si è nascosto.

(Non è necessario essere fascisti.

Basta essere stronzi.)

La massaia del tinello

tedesco.

Una manciata di marchi

alla dogsitter.

Questa Roma,

odia i turisti

e mette de Chirico sotto chiave.

In bocca qualche proverbio.

Il bosco, ha più onde

del mare, ovviamente più fiori.

Tutto è occasionale.

Solo il latinorum

tiene botta.

Ha Slav l’arte della presenza,

come la luna e come il sole.

Dice la sua – homo puntualis –

e ogni volta senza prendere

posizione – homo omileticus –

perché nel mondo affannoso

e tuttora diviso in classi

un ecumenico – lieve e totale

(anzi globale e total) –

può far la sua figura:

saggiamente inutile

come tutte le messe in scena.

Il resto è stato cancellato.

“S’è tropicalizzata

la regione e la stagione”.

Un paese troppo lungo

e senza inglese decente.

Niente radio.

Solo Rebora sul tavolo.

(Ditelo in giro

che non sono uomo

da canzonette.)

“Smettiamola però

di raccontare barzellette

al funerale”.

... cercando un angolo di universo

per farci scoperti l’amore.

Lui usciva sul tardi

per godersi con gli occhi

le donne più belle

e le ragazze sui pattini a rotelle.

Camminava lento

succhiando il suo gelato

come uno

che ha ancora buona gamba

pur se viene dal mondo andato.

È totalmente frettoloso

il mio rapporto con l’inglese

perché è soltanto utilitario:

studi furtivi,

mai un amplesso come Dio comanda:

torrido e rilassato,

Finlandia in filodiffusione,

serenità delle parole sconosciute.

Come quando uno impara la politica

ascoltando senza impegno

Radio Popolare.

Gli islamici a fare gli sconvolti.

Tutto finisce in niente.

E alla festa dell’Unità

Anche i pizzoccheri non sono più

quelli di una volta.

Come una vacanza devastata

dal maltempo.

I giorni vanno via piovendo.

Anche la bella stagione se ne va

(sembra Endrigo)

senz’essere venuta.

Regge il nostro amore,

con Sara e dopo Sara.

E’ il romanticismo

robusta colla, Silvia,

per quelli che invecchiano

con la donna della giovinezza.

Unreal City anche Stalingrado.

Finiti i soldi del piacere.

Senza dire in giro

che la vita è bella

come nel Risorgimento.

Basta un pezzettino,

magari da sputare dopo.

Mangiando rane fritte

nel lambrusco…

camminatori di città,

e senza Bibbia.

E’ Mariacarla,

regina di bellezza fotografica

con in testa un cavolfiore.

Grattacieli

come abiti indossati

trent’anni fa

a New York.

I biliardini in piazza

le campane l’odor del pane

il morbillo l’artrosi

e perfino la malaria per turisti.

Anche Telemaco,

con le infradito.

(Il mondo è sovrappeso.)

È tornato il Gino,

per il premio.

Ci abbracciamo

come ex monelli.

Il ricordo di Tere,

come fosse un’irlandese...

Titillando pensieri d’inverno

così scarni

in tuta senza marca,

fino a via Beethoven

dove s’è addormentata mamma Pina.

Per questo turismo

di baccanti in Appennino

la videocamera è una spia.

Sulle scene dei dossi

le parole provano se stesse.

Ma se la vita è tonda

il rischio è che non l’afferri.

Sempre la stessa storia:

uscire ogni volta sul tardi

per godersi con gli occhi

le donne più belle

e le ragazze sui pattini a rotelle.

Camminava lento

succhiando il suo gelato

come uno che viene

dal mondo andato

ma ha ancora buona gamba

e la testa al posto suo…

Né più ripugna al mio patriottismo

Johann Josef Wenzel Anton Franz

Karl Graf Radetzky von Radetz,

feldmaresciallo,

dacché ho saputo della lunga fedeltà

invecchiata con Giuditta Meregalli,

lavandaia, stiratrice

e ricamatrice di Sesto San Giovanni,

cuciniera di gnocchi

e cotoletta,

detta anche Wiener Schnitzel,

madre, si dice,

di quattro figli italo-austroungarici.

Sottilmente ci costringono

ad essere vincenti,

come stecchiti levrieri

o cavalli da corsa

(o forse muli)

senza riposo.

Un gran premio dopo l’altro.

Marinetti,

la velocità, orrenda,

ci divora e Venezia,

languida d’acque e di risacche,

sopravvive e vive

perché il sogno si è fatto

cocciutamente pietra.

Anche i topi sono veloci.

Anche la gazzella

un minuto prima

dell’artiglio materno

di una leonessa senza nome.

Voglio una città

di sole darsene.

Una villa con giardino

a pelo d’acqua.

Svagato, sotto il gazebo,

dichiaravo al cocktail

che rivendico il diritto

d’essere infelice.

Non c’è ermo colle

a Sesto Stalingrado,

non silenzi,

solo la brulla montagnetta

per i concerti di Parco Nord.

Qui rapidi tramonti

e infinite transumanze

e invidie profondissime

amazzonie in bianco e nero

deserti tropicali e siberiani.

Diritti nani io respiro

e tutta la brutalità dei liquidi

che ha sommerso i ruderi

delle Acciaierie

l’imbrunire in scatola

ed anche sfuso

la fuga dei conigli

il terrore dei runners

l’utile menzogna dei laghetti

e le rondini,

le pazze migratrici africane,

in plotoni allineati

da radura a radura

di tetto in tetto

compatte e fedeli

a secolari ripartenze.

capitolo quinto

Oramai i tempi sono vecchissimi,

smaniosa la fretta

tra i cornetti alla marmellata

nel buio

della mattina di novembre.

Tutto sembra essere rimasto

uguale nel bar di Ago.

Le nuvole destinate

a morire una alla volta.

L’Africa?

Un piede nella sabbia

e un piede nella neve.

Anzi, a casaccio.

Ragazze colorate

nel vivere feriale

quasi stampe aquilonari,

chiusa la ditta

e il frigidaire della democrazia

è vuoto da vent’anni.

Tutto nasce a raffiche,

come i lavori sporchi,

con audio originale in sottofondo

e traduzione in primo piano.

Non è tempo di rischio,

ma di riciclo.

Il padrone trotterellava

accanto al suo cane

sovente precedendolo

e poi fermandosi a orinare

per l’impellenza della vescica

e annusava il paesaggio

non riconoscendone

il drastico degrado.

Emetteva un latrato

di risentita nostalgia

e un mugugno sconsolato

una speranza

irrimediabilmente arrugginita.

Una notizia carpita di sguincio

a Radio Popolare prima di uscire

gli rallegrava il cuore:

al vecchio Torino

era riuscita l’impresa

di battere nel derby l’odiata Juve.

(Portiamo da troppo tempo

troppe maschere.)

Che ne faremo di tutti

questi affamati?

(Me lo chiedevo i sogno.)

Venne nel sogno

un gatto tutto nero

(Paride così non era)

di felinità egizia

dettata al computer

e tu, Sara, come felice

di una beatifica indifferenza,

fuori da te stessa,

correvi a un tuffo.

(Il sottofondo audio

mandava suoni di ambulanze.)

Fruscia il bosco quando fruscia.

E’ tornato il figliol prodigo

e fa lezione al babbo.

“Questa insensata gara a diventare

il più ricco del cimitero”.

“Insomma, stiamo prendendo

la mucca dalla parte delle balle”,

sbotta il Bollini

già pensoso al liceo Zucchi.

La politica che vorrei

non è una politica di cortile.

La politica che vorrei

è la politica che non c’è.

La politica che vorrei

non è questa politica.

E se mi documentassi

non la ritroverei nei secoli brevi

e neppure in quelli lunghi.

La politica che vorrei

è soltanto la politica che vorrei.

Ho organizzato la vita mia

come un atelier,

con le biro, il computer

e perfino l’allegria e l’allergia.

(Vivo scrivendo.)

Odio i rappers,

soprattutto quelli

che sproloquiano in inglese

perché non sono menestrelli.

Ma perbacco: anche il canto

stia al posto suo!

Odio le belledonne

perché si pavoneggiano

soddisfatte di non esser brutte

(e delle brutte e laide

se ne sbattono).

Io invece sono

per il mondo del contrappasso;

sono in polemica con Dio

che lo pratica di là, si dice,

ed io invece

– più buono di Lui? –

lo vorrei anche di qua.

Viene il sole sul balcone,

un poco bullo di gennaio

a Sesto San Giovanni.

E mi lascia interdetto:

io non sto dalla parte

di chi è più rapido

a sfoderare la pistola.

(Una tempesta

di faccine sul display

come far viaggiare sul bob

la scrittura geroglifica.)

“Coi barconi a Roma

si guadagna più

che con la droga”.

Inevitabile il passaggio

da Francesco a frate Elia.

Otre bucato il ricco.

Come un panno

steso ad asciugare.

Non reggi a lungo

e non puoi abitare l’Annapurna.

Europa, anche tu

piena d’invidia

e di risentimento

e di vecchi

più stupidi che avidi,

anche tu canti

la lirica nei sogni,

dondolandoti nel walzer

e nel borotalco.

I tuoi partiti nascono

al cinematografo

e le tue donne

beh lasciamo perdere…

Dove c’era l’antica cattedrale

una pasticceria alla moda.

In una notte di giugno del 2013

cinquecento persone dormivano

nelle strade di Milano.

(Sono notturni questi milanesi?)

Europa,

vecchia baldracca sondaggista,

io son qui che muoio

e tu che mangi il gelato...

Quando muore un partigiano

il sole sale di gennaio

in una piccola chiesa

di montagna in val di Taro.

Il prete ha bevuto

troppo ieri sera.

Nel coro dietro il coro

fanno a gara

e solo Turoldo mette pace.

Quando muore un partigiano

non diciamo niente

di scientifico.

Ci guardiamo con una domanda

lunga e muta:

“E adesso cosa resta” ?

Vanno via le cinciallegre

in voli strani,

festosamente inutili.

Il marino cumula nubi

piovorne

e falsamente minacciose.

“Così nessuno crede più

alla castità.

E forse non si sbaglia”.

Oramai i tramonti

sono più belli in automobile,

on ne sait pas pourquoi,

e durano più a lungo

in disperate periferie.

Funzionerebbe anche San Gennaro…

tanto il dolore

non ha indirizzo

né traguardo.

E nell’attesa

la sacra rosticceria

danza tutta

dentro la penombra.

(Pensano che la politica

estera

sia parlare fluentemente

inglese.)

Dunque, Cassandra…

Un problema di intelligence.

Tanto non c’è ritorno.

O sempre a Sud.

Quel che ti succhia

è l’attesa.

(Un nonluogo

diventato luogo.)

Cori alpini.

E un ballo cosacco.

Un coro cosacco.

E un ballo alpino.

Un’idea è un’idea

e nessuno la rompe.

O star sicuri.

Intanto i sordi camminano.

Sembrano le figurine

del “Corriere della Sera”.

(Il terrorista

ha perso una scarpa

e l’ha raccolta.)

Scendeva da Gerusalemme

a Gerico.

(È una notizia?)

“Sono morti ridendo”.

Il Buondio fuma

e forse piscia controvento.

On ne sait pas

pourquoi.

I miti hanno già ereditato

la terra,

ma non lo sanno.

Forse Dio

è di nuovo con noi.

(Ha perso tutte

e due le scarpe.)

Il bimbo gioca

con il kalashnikov arrugginito.

(Perché Dio resti

sottrarre la O di ODIO.)

L’eternità è qui,

e zoppica con noi.

“Loro ti fanno una diagnosi

di tiroideo”.

Ma anche Dio è inquieto

perché non c’è un uomo

senza inquietudine.

Anche Dio è mistero

perché non c’è un uomo

senza abisso.

Non c’è un uomo

se non sloggiato

dal suo presente.

Altissima la povertà.

Monotona la ricchezza.

(Nessuno che si occupi

di Andromaca.)

Come il portiere

che tra i pali

osserva la partita.

Mischia geometrie e tifo.

Non si distrae.

(Molti coraggi

ha il ragazzaccio,

salvo quello dell’ideale.)

La spola delle cinciallegre

fende il vento

e le sue lame ghiacciate.

Non soccombere

al sentirsi mortale

è amicizia con il Nazareno.

Table of Contents

Giovanni Bianchi

capitolo primo

capitolo secondo

capitolo terzo

capitolo quarto

capitolo quinto